Eu amava as literaturas
pornográficas de pouco sucesso e com ortografia problemática, que ao mesmo
tempo possuíam um ar de dor e desespero honestos e sinceros, inocentes insanos
melancólicos contemporâneos - mas que devem ser atemporais e sempre devem ter existido.
De vez em quando atravessava crises existenciais e me recusava a escrever, não
havia um comportamento padrão para essas crises e nem um tempo certo para
durarem. Quando acontecia as vezes eu saía fazer algo que raramente fazia,
quebrar a rotina, caminhar por becos escuros (pode-se dizer que isso não passa
de uma vontade de morrer, impulso religioso, que um cão raivoso me encontre)
mas não era isso que queria. Mergulhava de bico na dor sem sentido que sentia e
esses mergulhos quase me matavam realmente de dor. Ainda lembro de deitar
olhando para o teto sem saída e sem poder fazer muito mais do que arranhar as
paredes, sentir a respiração ficando falha. Nosso espírito é mesmo poderoso.
Pensar no amanhã é terrível. A morte trazendo champagne numa bandeja
cintilante, por que não? É só uma jogada criativa, tornando os bares mais
coloridos para poder continuar frequentando-os. O mijo nas paredes das
esquinas, à meia luz porta adentro, corpos curvados sobre mesas e garrafas,
copos plásticos, música ruim, piadas ruins, garotinhas sem cérebro com uma
vontadezinha dionisíaca de dar o cu e contar pras amigas, sem mais. A invontade
de admitir que estamos perdidos, a literatura underground, os poetas do
ceticismo orgulhoso de mula empacada. Os que não escrevem e também não vivem.
Os que nunca mudaram de cidade. Os caipiras de Soledade. Os animais selvagens.
A vontade de me perder em estradas de chão. A Kombi estacionada na garagem do
meu avô antes assassinado por um motorista bêbado. Eu não vejo e nem quero ver nada.
Não ouso adentrar no bar. Não suportaria um olhar de qualquer um lá dentro. Sou
fraco. Covarde. Vou comprar a Kombi do meu avô e viajar por aí. Ainda não fui.
Continuo aqui, sem mais me esquivar da vontade de chorar. As pessoas tentam
conversar comigo e escuto a sua voz baixinha como se estivessem distantes
demais. Tento gritar mas parece que o som se distorce no caminho. Estamos todos
perdidos uns dos outros num deserto infinito, meus caros. Estamos sós nessa. A
solidão é algo com o que já nascemos e passamos o resto da vida tentando
maquiar como uma cicatriz horrível no rosto. Só que está por dentro. Estamos
por dentro, por trás, por baixo. Nunca sobre a pele. Mas que beleza, isso tudo.
Bukowski sorri para mim ao lado do teclado virando uma taça de vinho. Seus
olhos quase não existem, mas são de uma tranquilidade organizada, como se
soubesse a verdade do universo. E talvez seja assim mesmo. A vida é um tigre
que te devora. Mas que beleza possuem os tigres correndo pelos campos e
dormindo nas árvores! Nada mais bonito que um felino sob a sombra de um
coqueiro lambendo o sangue das patas.
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