Carta

A vida ficou nua na minha frente e eu sequer olhei. Meu olhar atravessou e atingiu outro lugar, ou lugar nenhum. Foi como olhar para uma parede branca. A vida atirou cores em mim. Colocou reflexos da luz do sol nos vidros das casas. Despejou folhas secas em calçadas. O vento se jogava no meu rosto, perfumado. Levantei a gola da camisa contra o frio e continuei andando de costas para o pôr do sol. Mastiguei as suas frutas e não senti gosto algum. Sentei-me no cordão da calçada e as pessoas se apressaram na minha frente. Ao mesmo tempo, não vi ninguém, muito menos fui visto. Achei melhor assim. Eu vi um cavalo em Turim às chicotadas e provavelmente não reagi - talvez até tenha ajudado a dar as chicotadas. Céus! Por um minuto (que talvez tenha durado 20 anos) tudo era irreal. Foi apenas luz. Sem matéria. Insípida. Luz, apenas. Eu não sei se você me entende, também não espero que entenda. Estou esquentando a água para um café preto. Se quiser, pode se sentar na sala e beber comigo. Mas te conheço a ponto de saber que não irá ficar. Se levantará e sairá pela porta. Entende? Acredito que não. Ainda ouço seu salto alto atravessando o corredor até o elevador. A chaleira com a água quente começa a ferver. Amanhã vai chover. Será um dia cinza. De emoções cinzas. Olho para a sacada e lembro que preciso regar a minha horta. Você não entende. Nunca irá entender. Eu só quero regar os meus pés de alface.

Garoto Lithium (9)

Black Sabbath - "13" No Brasil

Por Natan Castro

Hoje caiu na mídia especializada a noticia que deixou os Headbangers do pais inteiro em estado de graça, foi confirmada a vinda da formação original da banda que criou o estilo Heavy Metal ao Brasil em outubro, com shows confirmados até agora em São Paulo, Rio de Janeiro e Porto Alegre, sim verdade eles os quatro Cavaleiros do Apocalipse o Black Sabbath. Depois de 31 anos sem gravar nenhum álbum com a formação inicial da banda, eles retornarão esse ano com o álbum chamado “13” nada mais apropriado para o ano de lançamento e toda a áurea de banda obscura que permeia a imagem do mito. No canal do youtube da banda caiu um trecho de uma das músicas e a capa do álbum confira abaixo.

Silêncio!

Vem e pega minhas mãos

Pare. E olhe lá para baixo

Observe como mergulham os suicidas

Agora vem e me abraça

Vamos repartir nosso luto

No chão nossas lágrimas

                    Serão cristais.

Por causa da chuva

Por Natan Castro

                                                                                                                                   

Hoje acordei cedo e fui tomar café na padaria, tive que pegar um guarda-chuva, pois estava chovendo, chuva fina daquelas que molha bem mais que uma tempestade e segundo minha mãe pode causar um resfriado fortíssimo. Depois que estava no meio do caminho fiquei me perguntando por que havia tomado essa decisão de ir tomar café na padaria, ainda que lá fora estivesse chovendo, eu até podia ouvir a chuva batendo no plástico do guarda-chuva, podia além do som que saia do fone de ouvido. Pensando bem era pra eu ter colocado uma música que falasse da chuva, são diversas trilhas voltadas para a chuva, a chuva parece a mim um carma, um momento onde a força suprema obriga todos os seres deste planeta a refletir, mas pensando bem antigamente, falo há uns séculos atrás era bem certo isso, porém com a industrialização as pessoas meio que foram perdendo o medo da chuva, olha só “medo da chuva” é uma letra do nosso maluco beleza predileto, mas é isso com a invenção do carro esse tal receio foi meio que desaparecendo, mas não totalmente ainda existem pessoas que se lembram de fazer um café para aguardar a chuva passar, é um ato que além de reflexivo é também por parte da natureza de purificação. Eu antes acreditava de fato que quando chovia, era porque a cidade já não sustentava seus sacrilégios, pecados e toda a sorte de coisas ruins. Eu hoje acordei cedo e fui tomar café na padaria, mas de fato ainda não sei por que, talvez tenha sido por causa da chuva.

"o olho roxo até que nos acentua a beleza da face…” (Mirtes Rodrigues)

Eu amava as literaturas pornográficas de pouco sucesso e com ortografia problemática, que ao mesmo tempo possuíam um ar de dor e desespero honestos e sinceros, inocentes insanos melancólicos contemporâneos - mas que devem ser atemporais e sempre devem ter existido. De vez em quando atravessava crises existenciais e me recusava a escrever, não havia um comportamento padrão para essas crises e nem um tempo certo para durarem. Quando acontecia as vezes eu saía fazer algo que raramente fazia, quebrar a rotina, caminhar por becos escuros (pode-se dizer que isso não passa de uma vontade de morrer, impulso religioso, que um cão raivoso me encontre) mas não era isso que queria. Mergulhava de bico na dor sem sentido que sentia e esses mergulhos quase me matavam realmente de dor. Ainda lembro de deitar olhando para o teto sem saída e sem poder fazer muito mais do que arranhar as paredes, sentir a respiração ficando falha. Nosso espírito é mesmo poderoso. Pensar no amanhã é terrível. A morte trazendo champagne numa bandeja cintilante, por que não? É só uma jogada criativa, tornando os bares mais coloridos para poder continuar frequentando-os. O mijo nas paredes das esquinas, à meia luz porta adentro, corpos curvados sobre mesas e garrafas, copos plásticos, música ruim, piadas ruins, garotinhas sem cérebro com uma vontadezinha dionisíaca de dar o cu e contar pras amigas, sem mais. A invontade de admitir que estamos perdidos, a literatura underground, os poetas do ceticismo orgulhoso de mula empacada. Os que não escrevem e também não vivem. Os que nunca mudaram de cidade. Os caipiras de Soledade. Os animais selvagens. A vontade de me perder em estradas de chão. A Kombi estacionada na garagem do meu avô antes assassinado por um motorista bêbado. Eu não vejo e nem quero ver nada. Não ouso adentrar no bar. Não suportaria um olhar de qualquer um lá dentro. Sou fraco. Covarde. Vou comprar a Kombi do meu avô e viajar por aí. Ainda não fui. Continuo aqui, sem mais me esquivar da vontade de chorar. As pessoas tentam conversar comigo e escuto a sua voz baixinha como se estivessem distantes demais. Tento gritar mas parece que o som se distorce no caminho. Estamos todos perdidos uns dos outros num deserto infinito, meus caros. Estamos sós nessa. A solidão é algo com o que já nascemos e passamos o resto da vida tentando maquiar como uma cicatriz horrível no rosto. Só que está por dentro. Estamos por dentro, por trás, por baixo. Nunca sobre a pele. Mas que beleza, isso tudo. Bukowski sorri para mim ao lado do teclado virando uma taça de vinho. Seus olhos quase não existem, mas são de uma tranquilidade organizada, como se soubesse a verdade do universo. E talvez seja assim mesmo. A vida é um tigre que te devora. Mas que beleza possuem os tigres correndo pelos campos e dormindo nas árvores! Nada mais bonito que um felino sob a sombra de um coqueiro lambendo o sangue das patas.