Avenida Brasil, quem matou o MAX?

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Descaso

Nenhuma visita. Nenhum jeito. Nenhuma coragem me fita. Nenhum coração nesse peito. Nenhuma voz além da minha. Nenhum pensamento dito tão sufocante. Nenhuma conversinha, em nenhum instante. Nenhuma expectativa. Nenhum descompasso. Descrença de mim deriva, cai fora desse corpo escasso. Bebo alguns contratempos e todo desconsolo, não tenho nem a mim por pura apatia. Meu íntimo está distante, intimo brega, intimo tolo. Nenhuma surpresa, nenhuma alegria. Alma vendida, ser humano sem preço, não se lembra dos compradores ou de troco algum. Alguém duvida? Ninguém aqui conheço. Não há mais valores, não há mais nenhum.

A louca

Era louca. Ninguém sabia ao certo como chegara à cidade, no entanto já há muitos anos que ela morava ali. Andava pelas ruas, maltrapilha, um farrapo humano que vivia a perambular com seu carrinho de supermercado quebrado cheio de todo tipo de bagulho que ela juntava em suas andanças. Os garotos, em sua crueldade de adolescentes, maltratavam a pobre louca de todas as maneiras possíveis e imagináveis, lhe atiravam pedras, xingavam, enxotavam-na com algazarra de onde quer que a encontrassem. Não era tão velha quanto parecia, mas as opressões e dissabores da vida lhe haviam dissipado qualquer traço de juventude e beleza, se algum dia ela teve alguma.  Dentre todos os ‘pertences’ que tinha – se é que todo aquele lixo que carregava pudesse ser chamado de pertences. – havia um que ela não se separava, uma pequena boneca de pano, velha, suja e encardida que ela carregava pra onde quer que fosse.

Se abrigava em um beco da cidade sobre uma mistura de papelão e panos sujos nos quais dormia, protegendo-se do frio da noite, o ambiente era escuro, úmido, abafado e fétido, mas era aquele lugar que a servia de casa. 

Certa noite, depois de virem de uma festa nas cercanias, os garotos já meio ‘altos’, resolveram por farra passar onde a louca dormia, para se divertirem mais uma vez as suas custas. Chegaram falando alto, fazendo barulho, a louca acordou assustada e tentou se proteger em um canto cobrindo-se com os papelões, os garotos espalharam todos os seu pertences, reviraram se carrinho, quebraram garrafas, espalharam o lixo. Os olhos da louca arregalados de pavor virava de um lado para outro do beco enquanto ela se recostava mais e mais no canto que agora lhe servia de abrigo contra aqueles jovens que destruíam sua casa. Então a atenção deles se voltou para a louca encolhida no canto, começaram zombando dela, mas, como se acometidos de uma estranha histeria coletiva, começaram a surrá-la, primeiro com socos e chutes, depois com qualquer coisa que lhe estivesse à mão. A seção de selvageria durou o tempo que levou para se saciarem de sua sanha de violência gratuita. Ao darem-se por satisfeitos, saíram de volta para suas casas, sorrindo e comentando sobre as proezas daquela noite. 

Somente um dos garotos ficou para trás, ele não havia participado da barbárie que havia ocorrido ali, não concordava com o que os outros faziam, mas não tinha como se opor a eles. O garoto fica parado no beco olhando toda a destruição causada pelos que estavam com ele, seus olhos procuram a figura da louca, e sob a fraca luz da lua ele observa uma massa desfigurada e ensanguentada jogada no chão do beco. Ele dirige-se em direção a ela, mas antes para, abaixa-se e pega algo no chão, então vai até onde a louca está, ajoelha-se e lhe estende a mão, nela esta a pequena boneca de pano que ela levava sempre consigo, ele lhe olha nos olhos e ela lhe devolve o olhar, não um olhar de bicho, de louca... mas um olhar que só um ser humano podia dar.

Depois daquele dia, nunca mais viram a louca pela cidade, não sabiam por que tinha ido embora, pra onde tinha ido, e nem sentiram falta dela. Apenas o garoto de vez em quando voltava ao local aonde a havia deixado, e ali no beco, sob a luz da lua, chorava.