CARTA A ARTHUR RIMBAUD.

Foi por um lapso

Eu devia ter tirado sua foto Rimbaud

Foi ontem, sim foi ontem

Quando te vi subindo a escada volante daquele shopping

Com aquele olhar de cristal iluminando os espaços ao redor

Já fazia um certo tempo desde a última vez

Lembro muito bem da primeira

Foi nos mágicos anos noventa

Eu subia a rua de ladeira do lado esquerdo do teatro Arthur Azevedo

E você descia a Rua da Paz em direção a Praça João Lisboa

Você me parou por conta da minha camisa do Kurt Cobain

Sim Rimbaud você queria entender aquele olhar

Esse mesmo olhar que você forjou na fria Ardenas no interior da França

Olha Rimbaud naqueles dias eu andava maravilhado

Maravilhado com as coisas que você me ensinava

A Liturgia das ruas, a velha postura rebelde

Todas as histórias sobre os Símbolos

Você que conheceu Marllamé, Baudelarie, os Parnasianos

Como chegou aqui na nossa Ilha rebelde

Eu prometi ajudar e entender seus filhos

Sim seus descendentes os Hippies

Me explicou que eles não tinham culpa

Você havia desgrenhado as estradas da frança do século XIX

E eles seguiam agora quase sem destino uma certa estrada

Rimbaud naquela época eu era apenas um adolescente, um aprendiz

Você já perambulava pela 28 com um príncipe Dionisíaco

As pessoas me olhavam com um certo respeito

Era uma honra aprender com você o acesso as vias

Os sabores, aromas, os versos e as experiências

O Reviver sempre foi para você um Vortex

Depois para mim representava esse portal e muito mais coisas

Você dizia que os vultos dos nossos grandes viviam por lá

Diversas vezes Rimbaud eu vi você chorando ao lado dos mendigos

Abraçados com miseráveis eu chegava a ver suas asas de anjo

Essas mesmas asas que acalentavam aquelas dores

Hoje Rimbaud sou apenas um mero escritor

Envolto no dia a dia da administração de valores, sistemas e vidas

Se você me visse ia sorrir da minha gravata

Da minha indumentária de homem de negócios

Mas é na solidão do meu quarto

Quando leio as tuas Iluminuras que me ponho a chorar

E a ter certeza que aqueles versos desvendaram a mim o mundo

E que esses mesmos versos estarão comigo para sempre.

Me lembrando que a poesia, a música, a arte eu nunca poderei abandonar.

braços finos e seios nasCENDO

Fim da tarde. 

Parada de ônibus. Escarcéu, céu azul sem nuvens, gente suada, chicletes na boca, secundaristas, Bel, Cacá, Marcelo, Maneco, um careta oferecido por não sei quem.  O ônibus parou. Algumas dezenas entraram. Lotado como sempre. O motorista acelerou. Cacá pegou um batom vermelho da bolsa de Bel. Marcelo e Bel ficaram no fundo em pé. Não falavam muito. Além do banal. Oi. Ficou de recuperação? Marcelo curtia seus longos cabelos loiros, a magreza de modelo e a coluna empinada. Todos na escola apaixonado por ela. E ele somente mais um. Lado a lado no fundão do ônibus. Platonismo na cabeça de Marcelo. Os peitos de Bel crescendo. Maneco soltou um peido e sorriu sozinho da cara de otário dos outros. Cacá passava batom. Um velho reclamou do desrespeito da nova geração. O ônibus cada vez mais lotado. Marcelo e Bel mais apertados. Um sinal vermelho. Amarelo. Verde. Marcelo sentiu seu braço roçando seus seios. Bel sentia seu braço fino. Marcelo pensou em tirar, tímido que era. Mas resistiu e deixou lá. Bel não falava nada. Marcelo cada vez mais excitado. O ônibus balançava e seu braço mais forte em seus seios. Já tinha se passado muitos minutos naquele transa no fundo do ônibus. Um suspiro. Braço fino e seio nascendo. Maneco agora cantava uma música pra Cacá. Bel sorria. Marcelo também. O ônibus parou. Maneco desceu e soltou outro peido e se despediu de Marcelo, Cacá e Bel. Braços finos e seis nascendo. Cacá rebolava. Bel sorria de Cacá. Marcelo também. Bel ia descer com Cacá na próxima parada. Não vai embora. Desceram os dois. Braço fino sozinho sem seios nascendo. Fim de tarde. Próxima parada.

Marcelo desce.

chega em casa

corre pra seu quarto. fecha.

som alto. pula na cama. bate uma.

ganhou o dia.

O Louco

Caminhava a longos passos pra Assembléia Legislativa exigir uma urgentíssima Reforma Manicomial, quando na Praça João Lisboa me deparei com pombos saltitando e um magro rapaz de cabeça pra baixo, listrada camisa, velhas calças, certeza que conhecia, tanto certeza que fui falar com ele.

- E ai amigo, como vai? Há quanto anos luz não te vejo.

Ele parou e reparou que falava com ele mesmo, olhou-me de barriga ao peito, digo, de pernas a cabeça.

- Seu nome não é José de Ribamar? Casado com Maria que é primo de João irmão de Pedro e vizinho de Lucas?

- Sou eu mesmo, mas não me lembro do siô não, apesar de sua cara não ser estranha.

Dei um abraço grande nele.

- É que eu sou estranho mesmo. Ele sorriu com os restos de dentes. Convidei-lhe a tomar um almoço, digo um café.

- Como vai sua rocinha no interior?

- Siô, tá dando muito agora é feijão, mandioca, joão gomes, tomate...

- E os peixes?

-... Agora da dando muito Curimatá, traira, pedra...

- E os filhos? Quantos?

Contou nove nos noves dedos (perdeu o indicador numa antiga fábrica de tecido da Camboa), Pedro, José, Juscelino, Maria... Fim de conversa, ele tava apressado atrás de um novo dedo, digo de um novo emprego. E lhe fiz uma ultima pergunta:

- Mas Ribamar me lembro muito bem que fui ao seu enterro, em 26 de fevereiro de 1984, era um chuvoso dia, lá no cemitério do Gavião.

MORPHINE

Um ambiente sombrio de filme noir e que cheira a adultério, nicotina e crimes carnais... Um mundo de refúgios alcóolicos para noites infernais, devassidões inundadas com complexos de culpa, jogos de bilhar em salões decadentes, desmaios de porre em noitadas solitárias, serenatas sombrias que se estendem em bares suburbanos, ascensões drogadas a outras dimensões... São as imagens que vem a minha cabeça quando escuto Morphine. formado em 1989 nos E.U.A com Mark Sandman no baixo (de duas cordas) e vocais, Dana Colley no saxofone e Billy Conway na bateria.
Aí vocês devem estarem se perguntando; falta algo? cadê a guitarra? Sim, a famosa guitarra, com certeza prezados; o Morphine não possuia esse instrumento na sua formação, quem fazia, às vezes, era o sax barítono pontuado pelo baixo de duas cordas chapadão de Mark Sandman. 
O Morphine era uma junção de Blues com Jazz transformado em uma banda Rock Alternativo única, tudo isso guiada pela voz rouca sorvida a boas doses etílicas e algumas carreiras de cocaina. Mark nunca escondeu sua predileção pela literatura Beat, retirava dos romances Beatnicks as nuances para suas letras.

Mark Sandman chegou a morar no Brasil no começo dos anos 90. a banda durou até 1999 com quatro álbuns festejados por critica e público, nesse mesmo ano em um derradeiro show na Ítalia Mark sofreu um ataque cardiaco fulminante em pleno palco, com certeza motivado pela famosa união de álcool e cocaina. O legado ficou através de um som autoral e moderno, um caminho a ser seguido pelo blues e jazz que o rock, ou mais precisamente, que a música pop desconhecia.

Beira-mar.

O Café Literário no Odylo.

Vou logo avisando; Um comentário bem  insosso.

Que me lembre nesses vinte e tantos anos é a primeira vez que fui a um CL. Ao meu lado, o poeta Zé Maria Medeiros, e do outro, com certeza, um poeta também, ou talvez um desavisado que chegou ali.

Ninguém da nossa mesa sabia quem eram os palestrantes – mas depois de muitos minutos deciframos os nomes – Ewerton e Ronaldo – ambos poetas e escritores premiados pelos editais de cultura da cidade.

As perguntas dos ouvintes; O gênero romance vai acabar com toda essa tecnologia? Como é seu processo criativo? Você escrevia prosa e agora poesias, por quê?

(Com a fome de Zé Maria e o velho ao nosso lado comemos bastantes salgadinhos com refrigerantes e sucos regionais, que no fim são de nossos impostos, que nos desviava um pouco da atenção das falas).

Mas, amigos, descobri pela pergunta de uma ouvinte que o Maranhão havia recebido o título de Atenas Brasileira, pois aqui havia um tempo grandes poetas e segundo ela, agora, tínhamos mais prosadores, em vez de poetas.

O que fez Ewerton responder que não sabia se isso era verdade, e citou alguns poetas de renome nacional que morava aqui: Nauro Machado, Luís Augusto Cassas, e outro que não lembro o nome e talvez mais outros.

Lembro que Everton disse que Chico Buarque não era romancista, porque ia se isolar em Paris para escrever e também o Jô Soares porque fazia pesquisas bibliográficas para escrever seus livros . E que o verdadeiro romancista estava nas ruas, cantando sua aldeia, sabendo sei lá se vai ser descoberto, lido, reconhecido, pois escrevia por uma necessidade.

Lembro que Ronaldo disse que para escrever necessitava sair de seu objeto para ver melhor seus personagens, o contexto, etecetera o que vai de encontro às palavras de Everton sobre o verdadeiro romancista.

Contradições à parte. O Igor chegou, e na mesa já tinha sentado outro escritor (não lembro o nome) e pela 1º vez alguém me falou que tinha sido um ghost write pra ganhar grana (espécie de prostituição literária). Bacana. E também que já viveu só das letras (coisa rara).

Comprei o livro do Ewerton, por curiosidade e pra valorizar o que de certa forma é nosso.

Ah... Uma coisa, talvez, meio babaca pra alguns, mas pra mim de grande relevância. O Luís Augusto Cassas estava lá. Vontade de falar com ele. De dizer que o seu livro foi o primeiro que tinha lido ainda criança, e depois quase todos os outros. Mas preferi ficar na minha.

Eu avisei  que o comentário era insosso