Fomos feitos em formas sujas
Untadas com sangue contaminado
Fomos feitos em camas de mentiras
Somos frutos do pecado
Somos a cópia quase perfeita de monstros sem respeito pela
vida
Não nos deram sequer um coração de pedra
Colocaram chips em nossas cabeças
Não temos álbum de família
Não sei o que é sentir amor
Só sinto dor e não posso chorar
Eu não tenho lágrimas
Fomos programados para sermos magros crapulosos
Que sonham com virgens impossíveis
E se inclinam mudos e impassíveis ao mundo
Somos escravos imundos
Somos pastores sem igreja
Somos servos desalmados
Somos soldados
E estamos feridos e desarmados
Não tivemos o direito de nascer de parto
Fomos feitos em formas sujas
Untadas com sangue contaminado
Nosso presente está no futuro
Do passado sem progresso
Gostaria de ter tido infância
Ter um pai que me ensinasse o que era certo
Mas meu futuro é incerto
É o fim cada vez mais perto
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